Aun no se ha escrito suficiente.

Recuerdo que hará tres o cuatro años, llegó un amiguete del barrio y me contó algo que había oído en la radio. El amiguete, es un auténtico espécimen de barrio: macarrilla, obrero y rojeras. El hecho de que en el sentido político no fuera excesivamente leído no tiene porqué importar casi nunca... excepto por que a veces puede que no tenga las defensas intelectuales bien levantadas ante una información aparentemente vestida de progresismo pero que es revisionismo histórico puro y duro.

En estas que me viene diciendo muy entusiasta y muy interesado que ha oído a un tío en la radio diciendo que en la guerra civil había muchos mitos. Correcto, le dije, hay algunos mitos, no pasa nada, es cierto. Pero cual es mi mosqueo cuando todos los supuestos "mitos" que me cuenta resulta que son relativos al bando republicano. Y todos desprestigian o atacan al mismo. Cuando ya me llevaba contando el tercer "mito" ya le dije que parara el carro.

-"Vamos a ver, ¿pero quien es ese tío?".

-Pues uno de izquierdas.

-Venga ¿seguro?

-Que si, que si, que no me acuerdo como se llamaba pero que había sido del GRAPO. Ha sacado un libro de eso.

Yo, en aquel entonces no había escuchado hablar de Pío Moa ni aun se sabía nada de la ola de revisionismo neofranquista que habría de venir. Pero ya me puse en alerta permanente para averiguar quien era ese pájaro que iba diciendo esas cosas. Poco después me enteré de todo. Un ex-grapo arrepentido con la fe del converso que se había pasado a las filas de la nueva ultraderecha mediática de Libertad Digital, Fedeguico JL, César Vidal y todo el fascio pseudointelectual que cada mes sacaba tres libros de corte similar.

Este es el fulano en cuestión.

Otro año, un primo mío, carente de toda simpatía por la derecha y con simpatías históricas por el bando republicano (como que su padre formó parte de él) me regala un libro por mi cumpleaños llamado: 1934, empieza la guerra civil, o algo así. Solo ver el título me hizo rápidamente suponer quien era el autor. Si, el ex-grapo. Claro, mi primo tampoco se ha sumergido en lecturas e informaciones sobre la guerra civil y política, como sí hemos hecho algunos frikis de la politica y no podía saber que la premisa de ese libro es defender y justificar el golpe de estado militar de Franco. Se vende como un estudio histórico objetivo y la gente pica. Es una estafa como cualquier otra.

Pero incluso un gran amigo mío, le regalo a su hermano, que sí es un tío leido, amante de la historia y muy viajado, un libro de esos. Confusión, la peña se confunde y como parece venir todo de una fuente objetiva, lo asume. Claro, la cara que le puso debió ser un poema.

Pero el caso mas inquietante fue el que ocurrió este año en la cena de la república de mi barrio. Todos los años se lleva a un ponente para que cuente algo después de la cena. Ha venido de todo: economistas, ex-miembros de la UMD, makis, resistentes, profesores, etc. Este año vino un señor oriundo de la zona que en sus ratos libres hace de historiador de los pueblos de por aquí, de la ribera del Ebro. En la transición se había significado como persona de izquierda por lo visto. Sin exagerar, pero se le suponía aun de izquierda y por lo visto había recogido información de la época, de modo que se le invitó a dar una pequeña charla sobre la II república en aquella zona, en la anual cena republicana, llena de comunistas, anarquistas, algún socialista, republicanos y zurdos en general. Unos sesenta aquella noche.

Pues bien, a medida que avanzaba la charla, contrastaba datos objetivos recogidos de aquella época donde no dejaba títere con cabeza en las filas de la izquierda. Al principio no pasaba gran cosa, pero poco a poco la gente iba flipando cada vez mas. Entonces empezó a contar cosas ocurridas y contrastadas que no dejaban mucho lugar a valoraciones subjetivas (huelgas, represiones, etc), explicándolas en un contexto histórico ese sí totalmente subjetivo que apestaba a Pio Moa. Yo me di cuenta pronto. Se lo dije en voz baja a los que estaban a mi lado. En las miradas de la gente noté que se estaban poniendo a mil por hora. Pero aun así, pese a los ataques y auténticas calumnias, los asistentes no dijeron ni una palabra, estoicos y educados, esperando a que el señor finalizara su exposición. Por supuesto, cuando acabó, sin gritos ni exabruptos (que estarían justificados) la gente de todas las tendencias comenzó a tomar la palabra y a replicar al ponente. Contundentemente, eso sí. Él se defendía un tanto altivo, nombrando notas de "prestigiosos" historiadores. Hugh Thomas y los obligados. Pero entre ellos, Pio Moa y Cesar Vidal.

El tío ahora iba de "liberal". Se podria pensar que en efecto, ahora el señor había recorrido el mismo camino que recorriera el infame Moa de la izquierda a la ultraderecha autodenominada "liberal", conscientemente. Pero el tío lo que es, es un pobre hombre confundido. Y debe serlo para ponerse delante de 60 republicanos y comenzar a decirles que están equivocados, que la guerra la comenzó la izquierda en el 34, que los comunistas asesinos, que los anarquistas unos bárbaros y que la república no tuvo ningún acierto y que nos conducía a una república soviética. Porque si no es un pobre hombre confundido e ingenuo que ha vivio en su nube recluido y por ello piensa que algunos sujetos son historiadores... si no es este el caso, es un hijo de puta provocador con ganas de gresca, ya que algunos historiadores que mencionó contradicen a Moa y compañía, de modo que es él quien elige a quien creer. Pero sinceramente, no creo que sea el caso. Sólo es una muestra mas del daño que pueden hacer los revisionistas y negacionistas impulsados por grupos mediáticos y que se aprovechan del desconocimiento y del páramo intelectual e histórico en que vivimos.



Se dice que se ha escrito demasiado de la guerra civil. Que se han hecho demasiadas películas. Y una mierda. A la vista de los hechos se ha hecho poco y mal. Tenemos que seguir insistiendo en la verdad, evitar que los herederos de los golpistas reescriban las historia y estar alerta. Siempre indicir en quien trajo la república. De porqué en las ciudades ganaron las opciones republicanas en 1931 (por el voto libre) y porque ganaron las monarquicas en la mayoria de las zona rurales (por la oligarquia terrateniente que manejaba el voto de sus siervos). Dejar muy clara la diferencia entre una Revolución obrera (el derecho de los pueblos a rebelarse) y un golpe de estado militar (perpetrado por un grupito de generales defensores de los privilegios de las grandes familias). De como la Alemania nazi y la Italia fascista enviaban armamento de ultima generación y tropas en las narices del comité de no-intervención (promovido por Gran Bretaña para ahogar a la República) durante toda la guerra, aumentando dicha ayuda cada año. Y como la URSS fue el único pais (y México, que envió un barco lleno de fusiles al comienzo) que mandó algo de ayuda, pero al contrario que los rivales, fue disminuyendo por imperativo internacional.


Decir bien claro que la República construyó mas escuelas que en todos los gobiernos y regímenes anteriores. Que pagó decentemente a los maestros que enseñaban a una población mayoritariamenre analfabeta, escolarizando a todos los niños. Que estableció el divorcio y el voto femenino. El impulso a la cultura. La sanidad pública. Renunciar a la guerra como instrumento de política exterior. La laicidad del estado.


Que sus deficiencias fueron las de no arrebatar por decreto los latifundios ociosos de la oligarquía y no realizar la reforma agraria de un tirón y así dar la tierra a los jornaleros. Su error fue respetar demasiado a los que luego serían sus verdugos: El Ejército, la gran Industria extranjera, los terratenientes y la alta burguesía. Amen de la Iglesia católica, aunque a esta sí que la ataron en corto.




Que los generales traidores se cargaron la primera democracia que existió en España y la sustituyeron por una dictadura sangrienta que duró 40 años. y donde España retrocedió cien años, enviando a lo mejorcito de intelectuales, científicos, profesores, artistas al exilio, con los miles de trabajadores y de luchadores anónimos que nunca volverían. Los que no tuvieron tanta suerte morirían en los patíbulos y las prisiones. Otros tendrían que vivir siempre callados, con miedo y estigmatizados por el nuevo régimen.





Y aun hoy, después de su "transición" donde nadie les pidió cuentas y se impuso el silencio, vienen con el cuento, tan liberales ellos, a pisotear aun mas a los que defendieron la única democracia conocida hasta el momento en 1936 contra los fans del fascismo internacional y la sotana negra y el crucifijo como modo de vida. Pisotean a los que, en 1934 por hambre, se levantaron en armas contra un gobierno derechista que echaba para atrás todas sus esperanzas de comer todos los dias. Pisotean a los resistentes entre 1939 y 1977, cuando ahora todos se declaran demócratas de toda la vida y parece que todo el mundo participó en la lucha clandestina contra Franco, cuando en aquel entonces, sólo los comunistas y los anarquistas estaban en la lucha clandestina contra la dictadura fascista. No nos cuenten milongas, no lien a la peña, no quieran mezclar el neoconservadurismo con la lucha antifranquista y la derecha española con los aliados de la II guerra mundial, cuando fueron los republicanos españoles los que sobre unos tanques donde se leía "Brunete", "Teruel" liberaron París. Fueron los republicanos españoles los que llenaron las resistencia francesa y el maquis frances de expertos luchadores... y fue la derecha española la que mandó la división azul a las órdenes de Hitler. A la mierda, hombre ¡a la mierda! Nosotros siempre hemos estado en el mismo sitio, no necesitamos mutar, no necesitamos cambiarnos el nombre, ponernos un disfraz; son ellos, los que primero se sirvieron de la Inquisición, luego acabaron con las cortes de Cádiz, luego con Rafael Riego, con la I República, luego con la II República, provocaron la guerra mas atroz acontecida en España con los salvajismos mas crueles desde los tiempos de Aníbal el cartaginés, amiguetes de Hitler y Mussolini, vendiendo la patria una y otra vez. Primero a Alemania, luego a Gran Bretaña, despues a EEUU. Sostuvieron y vivieron al pairo del franquismo, luego de la Transacción. Luego volvieron al plano político en el 96, ahora son amiguetes de Bush. Siempre con la mejores compañías, desde luego, para vender la patria -con la que tanto se llenan la boca- por dos duros. Se han dado a si mismos muchos nombres a lo largo del tiempo. Ahora se llaman liberales, ya que el apelativo derecha está muy desprestigiado, suena mal, parece peyorativo. Así que niegan que sean de derechas, niegan que sean fachas, no se sabe que son, están ahí, tocan los cojones, apoyan a la reacción, pero tampoco dicen ser reaccionarios. ¿Neocon? No, no somos nada, somos entes que vamos por ahí. Normal... la figura de Franco no es reivindicable, de modo que su actuación se reduce a intentar joder la memoria del bando contrario a Franco... que aun estamos, no nos hemos ido. Un poco jodidos, eso sí. Pero aun estamos.

Aqui, un liberal

Que complicación. Es la derecha, la de siempre, la de toda la vida. La otra España, coñe. Pero juegan a despistar. A algunos los engañan. A otros afortunadamente, no. Y desde esta modesta bitácora intento contribuir a la lucha contra la Mentira y la amnesia.

Y cuando estrenen las 13 rosas, a verla de cabeza.

El amor es la guerra

Para hoy, los tipos de ligoteo y diversas situaciones de flirteo y relaciones humanas según parámetros bélicos:

Guerra Relámpago de la Wehrmacht: El triunfo total. Llegar por detrás y en un momento has acabado con toda resistencia. El objetivo ha caido sólo en unos momentos.

Yugoslavia, 2ª Guerra Mundial: Te llamas Tito; y desoyendo a los amigos que te dicen que no ataques, te desaniman, vas a por Ella, porque sabes que es lo que tienes que hacer. Y te sale bien.

Guerra de guerrillas: Grecia. Pese a tener posibilidades de victoria, un “amigo” te aconseja entregar las armas y no hacer la Revolución. Con el tiempo sabrás que tenías que haber atacado.

Guerra de guerrillas: Revolución Cubana: Tras largo tiempo asediando al objetivo, golpeando y escondiendote, golpeando y escondiendote, eligiendo el campo de batalla… las defensas caen. ¡Victoria!

Guerra de guerrillas: Vietnam: El Objetivo era poderoso. Tal vez la Reina del Baile de Fin de Curso. Pero tras una larga guerra de desgaste, ¡YANKIS GO HOME!

Guerra de guerrillas: Bolivia: Golpeas y te escondes, eliges el campo de batalla… pero no se daban las condiciones para la revolución. Y además el enemigo estaba siendo apoyado por una potencia extranjera. Muerte dramática.

“Que llame él”, “Que llame ella”
Frente de Aragón en 1937

Sitios de Zaragoza: El objetivo se resiste con una terquedad rayana en la locura, pero no tienen ninguna posibilidad. Entras a saco, arrinconas, y entre las ruinas y la intoxicación (etílica), clavas la bandera. Vive la France!

“El predictor se ha puesto azul”
El Desastre de Annual.

Guerra Fría: Amenaza mutua de lanzar misiles adulterios si hay alguna agresión, canas al aire o picos pardos. La amenaza de destrucción del (su) Mundo mantiene la paz (aparentemente)

Waterloo: Cuando cae un mito (el amigo otrora el gran Ligón) El general parecía invencible. Pero cayó.

Tienes novia y una tia buena se te quiere ligar: La Anexión de Austria al III Reich

La Armada Invencible: No puedes fallar, eres el mas poderoso del lugar, los ingleses no tienen nada que hacer. Pero no fui enviado a luchar contra los elementos. Algo que se escapa al control humano ha intervenido (¿incontinencia de ventosidades? ¿Bat-Factor? ¿aparece el novio?). Fracaso total.

Cuando se ha usado la mayor maquinaria, has dado lo mejor, has prolongado el ataque, ha llegado el invierno, todo se congela, no llegan refuerzos ni suministros, Vasili Zaisev te mina la moral, hambre y desesperanza… pero parece posible ¡puede ser! la otra orilla del Volga está ahí, a un paso… pero es imposible. Luchas hasta el último hombre… PIERDES, PIERDES, HUMILLACIÓN, EXTERMINIO TOTAL. STALINGRADO.

Guerra EEUU-España.
Nunca tuviste ninguna posibilidad.

(anexo: cuando te han rechazado fulminantemente y aun insistes- Los Últimos de Filipinas.)

Gratix

Hoy ha salido un nuevo diario a nivel nacional llamado "El Público". Supuestamente es de izquierdas. Detrás tiene al nuevo magnate de la comunicación Jaume Roures, que también está detrás de la mayor productora de España, Media Pro, y de la Sexta.

Y digo supuestamente porque no lo he leído aun. Hoy he ido a comprarlo y ya se había agotado. Pero luego entraré en ese tema.

He oído voces sobre la linea del periódico. Voces a las que tengo como referente. Y dicen que el primer número, para empezar, alaba la política económica de Solbes. Empezamos mal si se supone que es "de izquierda". Pero aquí tienen una opinión de alguien que sí ha leído El Público y que puede explicarlo mucho mejor de lo que yo podría.

A lo que yo iba a entrar de verdad, lo que de verdad me motivó para escribir este post es algo mucho mas peregrino. Se han vendido todos los ejemplares de El Público ya de buena mañana. ¿Responde eso a un vacío informativo que desde hace años los lectores de prensa escrita ansiaban llenar desesperadamente?
NO, por supuesto.

Se han vendido porque regalaban una película por cincuenta céntimos junto al periódico. Y el hecho de que esta película sea Los Lunes Al Sol no me hace pensar que los consumidores estén ansiosos de adquirir películas de corte izquierdista. La compran porque es casi gratis, casi regalada. Y mañana será Farenheit 9/11. Mañana otra vez agotado en todos los kioskos. Y lo mejor de todo es que estoy seguro de que la mitad de la gente que lo haya comprado porque dan una peli a 50 centimos, ni siquiera verá la película. NUNCA. La tendrá ahí muerta de risa, en un colección de DVD's regalados sólo para decir "¿esa? ¡50 centimos me ha costado!".

Miserias humanas. Con ella cuentan los mercaderes, aunque en este caso sean mercaderes que mercadean con prensa escrita, a la cual respeto muchísimo aunque sean todos adalides del pensamiento único. Cuentan con la miseria para atraer gente a su producto. Y lo peor es que no fallan. Apuestan por la cutrez que anida en los ciudadanos de este país, que irían a cualquier cosa, incluso a ver a un tío echandose pedos, si hay comida gratis. Bocadillos. Coca-colas. Gratis. Ahí van los primeros.

Por supuesto, no tengo esperanzas en leer mañana El Público, pues no me sale de los cojones tener que madrugar cuando apenas ha salido el sol para competir con esas alimañas.

Robert Capa, un tío grande.

André Friedmann se llamaba. Era húngaro, judío, rojo, canalla y ha sido el mas famoso fotógrafo de guerra de todos los tiempos. De hecho reinventó el periodismo de guerra.

Su vida es mas romántica y apasionante que cualquier personaje de ficción que hayamos visto en el cine. Con el añadido de que era una hombre de carne y hueso. No era un genio, no empezó a destacar en el arte siendo un niño, no deslumbró a nadie a los seis años ni todo fueron vino y rosas.

Sus padres le mandaron a estudiar a la Alemania de la República de Weimar en los años veinte. Pronto a su burguesa familia de Budapest le fueron mal los negocios y no pudieron enviarle dinero, con lo que André se convirtió en un paria de la tierra mas, pero con vocación de artista y de canalla encantador que seducía todo lo que se le cruzaba. La auténtica vida bohemia del que se muere de hambre y se tiene que buscar la vida como sea, y cuando sacaba tiempo, asistía a clases en un lugar donde se podía aplazar el pago, en el convulso Berlín, escenario de enfrentamientos callejeros diarios entre los nazis de las SA y los comunistas. Tras la llegada de los nazis, André y muchos otros se piran a Viena. Hasta que Austria también se vuelve fascista. De ahí a París a seguir buscándose la vida, haciendo fotos, intentando vender reportajes y mientras tanto apoyandose en los refugiados de Europa del este, judíos y demás perseguidos.

Gerda Taro y Robert Capa en París, 1935

Allí conoció a Gerda Taro, su gran amor. Tan libre, independiente, sinvergüenza, roja y atractiva como él. Con ella se cambió el nombre a Robert Capa, un nombre que podría ser pronunciado en todas las lenguas y que no parecía de ningún sitio en concreto. Con ella vivió el amor que sólo se ve en las películas, el compromiso que ya no encontramos en la sociedad y la vida que se niega a los que no tienen mas que lo puesto. En esa época dió una imagen distinta a la acostumbrada por la prensa buguesa de las luchas y huelgas del frente popular en Francia. Hizo unas geniales fotos de Trotsky, ya huyendo del estalinismo. Y cuando estalló la guerra civil en España, aquí que vino a recorrerse toda la zona republicana haciendo fotos, entre ella la que le haría pasar a la historia: el miliciano abatido. Desde entonces alguien empezó a llamarle "el mejor fotografo de guerra del mundo". Entonces fue cuando empezaron a darle trabajo y tenerle en consideración. Aun así tuvo que pelearlo desde Nueva York a Vietnam. En España despegó su carrera, pero en España quedó para siempre su amada Gerda, muerta en un accidente con un tanque. Vivió la derrota republicana como propia y siguió intentando fotografiar la caida del fascismo. Lo hizo en la China en guerra con Japón, el norte de África, en el día D junto a los soldados en el desembarco de Normandía. Y consiguió hacerlo en la liberación de París.

Conoció a todas las grandes figuras de su época; en persona o a través de su leica. Estuvo en Barcelona cuando se despidieron las Brigadas Internacionales, en México cuando asesinaron a Trotsky, con Hemingway en la Batalla de Teruel, con Ingrid Bergman en un idilio amoroso, bajo las bombas alemanas en Londres, con Patton en Africa, conoció a Gary Cooper, Howard Hawks, John Houston, Picasso, Buñuel, Billy Wilder y muchos mas.

Fundó la agencia Magnum para enseñar al mundo los conflictos que nadie veía con sus propios ojos y para no servir a ningún patrón mas que a ellos mismos, los reporteros que trabajaban en ella.

Aficionado a descorchar champán sin tener un duro,( y cuando lo tuvo, lo abrió mucho mas) apoyando a los revolucionarios de todo el mundo, jugador de poker, animador de fiestas bohemias en áticos de París y Nueva York, apátrida, jeta, amante de todas las mujeres... aunque nunca volvió a enamorarse como de Gerda.

Finalmente encontró la muerte en una mina en la guerra de Indochina. Murió en una guerra, con la cámara en la mano. Como Gerda.

Cuando le preguntaron porqué no se metía en el Partido Comunista dijo: nunca me metería en el Partido comunista... son todas muy feas. Mentira, por supuesto, no se metía por el estalinismo rampante. Pero esa frase ya denota como era.


Un tío grande.

Cosas básicas

La gente acostumbra a decir "no entiendo de política, no puedo opinar". Y ahí se acaba la discusión. Esta frase a veces obedece a un desinterés total, como yo mismo podría decir del fútbol. Cuando digo "no entiendo de fútbol, no puedo opinar", es que ni entiendo ni quiero entender de fútbol. Pero hay otras veces que obedece a que realmente no se siente capaz de opinar aunque le gustaría en ese momento. Además la clase política potencia eso de que la política es para entendidos, para los que saben mucho y son cosas que "el pueblo no entiende". Pero eso no ha sido así siempre. Hace décadas hasta el mas miserable de los currelas tenía opiniones políticas y mira, casi cambian el mundo.

También esta muy aceptado de que los males del mundo provienen de nosotros mismos; de cada uno a nivel individual, en plan pecado original, culpa cristiana, etc. Pero nadie nombra nunca que hay unos pocos verdaderos responsables con nombres y apellidos que explotan gente, provocan guerras y expolian territorios porque con eso ganan dinero y poder. Al parecer la culpa no es de ellos, sino tuya. Y mía. Que la ambición homicida se acabaría con una especie de gran comunión universal donde todos crecieramos en espíritu y nos volvieramos güenos. Comiendo flores y haciendo yoga y tai-chi, y tal vez confiando en los astros y la astrología.

O como muchas manifestaciones y demandas populares; se pide al gobierno de turno que cambie algo: la vivienda, la guerra de Irak, etc, etc. Y entonces, como es normal, el gobierno se pasa por el forro las exigencias, entonces la gente se va a casa y dice "hemos perdido" que luego lleva al "manifestarse no sirve de nada". Pues claro que no, tontolculo. Las manifestaciones no consiguen cambiar nada por si solas. Decía Mao, creo, que "el poder politico nace del cañón del fusil" o algo así. Y no es que estuviera diciendo que hay que pegar tiros para cambiar cosas (que también) sino que para conseguir cambiar cosas, objetivos politicos, ganar causas justas, no vale con tener razón, hay que tener la fuerza para imponerse a los poderosos que se resisten a cambiar nada.

Cosas básicas. No entro ya en otras cosas.

Hasta los huevos

Empezaba la noche bien, pero mal. Un concierto entre modernas y gafapastudos viendo a Maria Daniela, lo cual no estaba mal; además con titis de las interesantes pululando por ahí. Lo malo llega cuando tengo que irme apenas a las dos canciones para ir a mi antepenúltimo dia de trabajo y con dos cañas en el cuerpo.

Los currelas portugueses alojados se van de cañas mientras termino unas cosillas que quedan por hacer, con la esperanza de acabar pronto y echarme a sobar (está permitido ¿eh? no es que sea un escaqueador total). Me caen bien los portugueses. Me marean un poco pero son unos tios honraos, comedidos, y además la mitad son del PCP (como tiene que ser).

En esto que sube un tio que al principio creía que estaba borracho pero que luego me di cuenta de que es así. Una habitación. Vale, dame el DNI. Que ya te lo iba a dar. Me da igual, yo tengo que pedirlo. Ahi lo tienes. Vale, son tantos euros. Toma los euros y ahora me voy por ahi a tomar una cerveza. Haz lo que quieras, pedazo de pillao.

Llega el pillao poco despues con un barbas de deleznable aspecto. ¿Se puede quedar este colega? Si paga, como si se quiere quedar a vivir. Pues que le pago yo la habitación. Vale, DNI. Ahi va (un DNI de extranjero -polaco- residente en España, con una foto del polaco en mejores tiempos).

En esto que cuando me da el carnet, me invade un hedor a suma de meao con sudor con vete-a-saber-que. Es decir, olor a homeless. Bueno... seguro que me echan la bronca mañana pero ahora no lo voy a echar a patadas gritando "hueles maaaal". Además, pensé, igual es la primera ducha que pilla en muchos dias. Y ahí me convertí en el recepcionista ONG, mal que me pese. Luego me hacen cambiarlo todo para estar en la misma habitación. Me cago en Dios y lo hago, con la amenaza al pillao de que ya no hago ningún otro cambio, que ya no meto a nadie mas y que se pire a dormir la mona y me deje en paz. Tras lo cual, cae una propina de dos euros que me la paso por los cojones. Metafóricamente, claro.

En esto que llegan los portugueses, mamaos perdidos. Justamente se tiene que parar a darme la brasa el único que no sabe NADA de castellano. El viejo con la piel mas curtida por el sol que he visto después de las fotos de los jornaleros de la guerra civil. Me cuenta que ha estado en Rusia, en Siberia (¿deportado?), en El Cairo... y en Angola en el 66. En este momento hace un gesto de llevar una metralleta y disparar rágafas que matan negros angoleños. Con tatuaje incluido, por supuesto "Angola, tal del tal del 66". El tio, como no sabe castellano ¿que hace? grita mas. Son las 3, 30 de la mañana y la peña está durmiendo. Me voy hablando con el hasta su habitación y ahí se mete el solo, soltándome el obligado epílogo "tu eres mi colega, eres guay" (en portugués, claro) y dándome la mano. Auténtica cortesía bolinga.

Media hora después llega otro portugues en calzoncillos y me dice que los de la habitación de al lado están roncando tanto que no puede dormir.

-¿Y yo que COJONES quieres que le haga??

Cinco minutos después oigo increíbles berridos desde la calle, en plena zona de transito entre bares del Casco Viejo. Un fulano cachas está en la esquina, sin camiseta, gritando las mismas frases a pleno pulmón a una tía que se aleja por la otra punta de la calle. El gañanazo grita "comebolsas", "golfa", "puta", "que estuvistes con un colega mio, comebolsas", "comepollas de negro". La tia respondía cosas, pero eran inaudibles ante el poderío vocal del hijo de puta de la esquina.

Entonces sale el ex-soldado colonial en calzones también a quejarse de que no puede dormir con tanto ruido de la calle.

-Oye, colega, ¿Y yo que COJONES quieres que le haga??

Cierro todas ventanas que dan a la calle, me meto al reservado y me saco una almohada mientras escucho todavía de la calle gritos y alaridos salvajes de simpáticos jóvenes que salen de marcha, sonidos de cristales rotos, golpes, gritos de mala hostia, gritos de cerdo degollado... y parece da la sensación de que afuera hay un apocalipsis de muertos vivientes que muerden a los vivos y les traspasan el virus mientras Mila Jovovich en bata de hospital recorre la ciudad con una escopeta de repetición. Y prefiero estar ahí escondido que fuera, en la superdiversión, entre tanta barbarie.

A las 5 aproximadamente me sobé al fin.

A las 7:50 aparece un chavalote negro alto, bien vestido, con gafas, con acento de que no ha nacido por aquí cerca. Dice llamarse Dudu y que es el que me sustuirá. Le cuento como va el currelo un poco. Estoy tan hasta la polla que no le escondo ningún detalle indeseable del curro que está a punto de comenzar. Dudu hace gestos de reprobación pero a la vez de resignación. El burgués de mi patrón ha debido decidir que en vista de que los trabajadores no le duran en horario tan infernal, un sueldo tan nimio y una jornada tan desmesuradamente larga... ¿mejorará las condiciones de trabajo? No, hombre, ¡contrato un inmigrante! Que tragará con todo y está obligado a currar si quiere comer.

Y cuando llega mi relevo, me voy con la rabia que me sale por las orejas. Pobre Dudu. No sólo estará en un curro de mierda, sino que las posibilidades de encontrarse de morros con la barbarie racista le aumentarán el doble, tendrá que escuchar como insultan a mujeres con "comepollas de negro", encararse a fachitas borrachos estúpidos que quieren entrar al hotel a pegarle al que según dicen le ha tirado un globo de agua... y veremos como reacciona el ex-soldado colonial. Quizá piense que ha vuelto a Angola, como los veteranos del Vietnam que se meten a McDonalds con dos AK-47.

Y según se, las inspecciones de trabajo solo van a un sitio si les llamas, si denuncias. Joder, pues así si que se vive bien ¿no? Ya puestos, por un poco mas, colgamos al patrón.

Ah, y el polaco NO se duchó.

Iros a LA MIERDA, hombre.

Mierda

Hay que hacer algo. Esto es una mierda. La vida es como un gran viñeta de Miguel Brieva. Nadie se queja de nada, nadie ve nada mal, y la gente que ve cosas mal no dice nada para poder seguir viviendo con todos los demás y ser uno mas. Miedo al fracaso, miedo a la soledad, miedo al miedo, miedo con una sonrisa que dice "¿quien tiene miedo?". Pavor al rechazo, pavor a parecer débil. Valores metidos gota a gota desde pequeños y que al final han horadado la cabeza luchan contra lo que objetivamente debería ser tras hacer un análisis lúcido. Imposturas aceptadas por todos en silencioso consenso, sin palabras, sin comunicación, por imitación, por inercia.

Nadie tiene dudas, nadie se raya, nadie se come la cabeza, no sea que le pongan el san benito de "persona que se come la cabeza". Nadie quiere a un rayao, todos quieren vivir en Espectro, o en Stepford, aquel pueblo americano bucólico y perfecto con Mujeres Perfectas.

Nadie se queja del sueldo. Nadie se queja del jefe. Nadie se queja de los bancos, de las hipotecas. Solo una repetición sistemática de los todólogos y tertulianos televisivos.

Pero tampoco se quejan del amor, si lo tienen o no tienen, si lo desean o no lo desean; sólo una retahila de tópicos y lugares comunes si toca hablar de ello.

No hay debate, no hay discusión, no hay intercambio, dialéctica. Sólo mas tópicos y frases hechas, más ideas copiadas de algún sitio, o mentiras, si toca hablar de ello.

No se quejan de una vida vacía, aun estando vacíos, sintiendose vacíos, cayendose por el vacío. Sólo una sonrisa: ¿quien tiene miedo? Soy superfeliz. Superguay. La vida es un anuncio de la tele.

Ya ni siquiera los artistas se suicidan.

Y el dia que se apague todo ¿que? obras, artículos, blogs, webs, diarios, listas, fotos, videos... kaput. Tal vez sea mejor así. Pocas cosas se han creado en estos últimos diez años que merezcan sobrevivir. La Era de La Información será olvidada y solo serán recordados aquellos que sobreviven en papel y tinta. La que puedes tocar, llevarte a leer al curro, a la cama, al parque, dejársela a un colega, en el monte, en la playa. Debemos sobrevivir. Deberíamos volver a los fanzines. Los fotocopiados. Heroicas fotocopias distrubuidas guerrilleramente en tiendas de música, libros, baretos. Y con pocas fotos, mucha letra. Tochos que te mueres. Prohibidos los tópicos, los posibilismos, los nihilismos y el escepticismo inmovilista.

¿Y de que íbamos a hablar? Tal vez de que no se habla.

como mola mi Bloooogggggggggggg

Las mentes inquietas devoradoras de transgresiones de mis amigas las nómadas me nominaron para el premio al bog solidario hace unos dias. Y yo ahora que encuentro un hueco de asueto entre horas de jornada laboral abusiva y excesos de único dia festivo a la semana, hago constancia de ello no sin antes decir que es un honor recibirla de sus manos. Me asaltan dudas de que sea merecedor del premio, pues si bien el afán de justicia social es uno de mis motores, también lo es mi vanidad de artista mediocre y mis prejuicios hacia la gente con prejuicios pero bueno, tampoco hay reglas, como en el amor y en la guerra. Lo importante es que alguien considera que este blog mola guay del paraguay. Si alguien merece el premio son ellas mas que yo, así que ¿donde está la urna?

¡Gracias y tal!

Amor en el metro

No había visto este anuncio. Normal, no soy de Madrid ni vivo allí. Así que para todos aquellos que no sois de la Capital de Imperio, he aquí el anuncio en cuestión, cuya moraleja debe ser: "Si estas solo y te han roto el corazón, vete a ligar al metro que está lleno de tias buenas solas y con el corazon roto".

Pero en fin, que me parece el spot bonito, bonito. Donde se respira a Chaplin, según creo.